A veces pienso que todos los escritores = de todos los tiempos = han pasado por Isla Mundo.
Están pasando.
A veces pienso que no tengo que nada ver. Que son sólo páginas, que todo lo que escribo y todo lo que leo, son sólo páginas, hojas sueltas, páginas y más páginas en los bolsillos de un gigante que camina decidido hacia ninguna parte sin saber el camino de vuelta.
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