Hoy hay un terremoto en Isla Mundo. Dura todo el día. Blanda de noche. Keith Richard se ha caído del cocotero y en el suelo tirado se ríe tirado, y mantiene ilesa la botella de ron, tirado. La tierra ha tenido un único parón de unos 5 minutos y de unos cuantos putos grados en la puta escala etc.
Hoy hay un terremoto en Isla Mundo. Los muros de la cárcel se han venido abajo y los presos, desconcertados, tratan de volverlos a levantar. Todos menos uno. Uno se ha escapado (con una manta liada a la cabeza, descalzo, y lanzando los dardos de su barba de dos semanas a todo aquel que ose mirarle a los dientes) (afilados como cuchillitos de nácar) (brillantes como la lascivia por la mañana) (cortantes tanto que cortan)
Hoy hay un terremoto en Isla Mundo. No te conviene quedarte en pie. En los refugios hay vodka y comida chejoviana. Hoy sólo trabajan los carteros y los poetas (servicios mínimos). Yo paseo en mi coche de caballos tirado por dos sadomasoquistas y un burro muy letrado. Recostado al costado de costado. Con una mano en la barbilla, y una expresión de supremo aburrimiento, recorro las zonas más catastróficamente catastróficas. Tengo las piernas cruzadas y sobre ellas un ejemplar amarilleado de Punch. Mi carruaje es precioso, tenías que verlo. Lo diseñó Saul Steinberg.
Sólo subiendo por una escalera de números podrás llegar al infinito.
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¿Quién será el magnífico y perturbado fugado con la manta a la cabeza?
ResponderEliminarLa última frase... genial. ¿Es tuya? No. Las frases no son de nadie. Pero, aún así... ¿es tuya?
W.